Algunos pecados no te matan de inmediato… esperan. Muriel creyó que podía dejar todo atrás: el dinero sucio, el pasado, los errores. Pero el pasado…siempre encuentra el camino de regreso para cobrar.
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Publicado por: CreepyAnónimo
Algunos pecados no te matan de inmediato… esperan.
Muriel creyó que podía dejar todo atrás, borrar el pasado, cambiar el dinero sucio por una vida común.
Pero el pasado… siempre encuentra el camino de regreso para cobrar.
Todo comenzó con una simple llamada.
Una voz distorsionada, casi humana, que solo dijo:
— Perdón.
Muriel estaba mirando Netflix, tratando de encontrar algo que pareciera interesante. Su madre llamó, pero él simplemente arrojó el teléfono sobre la mesa, dejándolo sonar mientras seguía desplazándose por la pantalla.
Encontrar una película era difícil. Ya había visto la mayoría de las que parecían valer la pena, y siempre aparecía una buena cantidad de fracasos entre ellas. Al darse cuenta de que no lograría escoger nada decente, pasó a YouTube. Había muchas opciones allí, pero realmente no sabía qué quería ver.
Fue entonces cuando el teléfono volvió a sonar. El número no estaba identificado. Normalmente habría dejado que entrara al buzón de voz, pero acababa de enviar varias solicitudes de empleo y no estaba seguro de si podría ser alguien llamando para concertar una entrevista.
— ¿Hola? — dijo, intentando disimular la emoción en su voz.
— Perdón — dijo la otra persona. La voz sonaba como la de un chico intentando hacerse pasar por una anciana. Antes de que pudiera decir algo más, la persona colgó.
Muriel se quedó mirando el teléfono, frunciendo el ceño. Permaneció allí unos segundos, pensando quién podría haber sido y por qué había actuado de una forma tan extraña al contestar. Normalmente, la gente al menos reconocía que se había equivocado de número o preguntaba por la persona que buscaba. Nunca antes alguien había dicho simplemente “perdón” y colgado.
Eso le recordó algo que su amigo Sam había dicho una vez:
— La policía llama y finge haberse equivocado de número solo para poder intervenir tu línea.
No tenía idea de si eso era cierto o no, pero el recuerdo lo hizo pensar en ello. Aún más ahora, porque Roberto y Sam acababan de ser atrapados. Había una buena posibilidad de que lo hubieran delatado.
Lo que ellos no sabían era que su alijo estaba muy bien escondido. Jean siempre le había parecido alguien capaz de soplar, pero Muriel siempre se cuidaba de no ser descubierto. Roberto, en cambio, no fue ninguna sorpresa. El idiota siempre presumía de cuánto vendía o de cuánto tenía guardado. Si no fuera por el arresto de los dos, él ni siquiera habría empezado a buscar un trabajo “legal”.
Su padre siempre decía: “Un pago honesto por un día honesto de trabajo.” Pero los días honestos nunca pagaban tan bien como el dinero ganado de la forma que haría que su padre se avergonzara de él. Aún podía escuchar su voz, imaginar lo que le diría si todavía estuviera vivo:
— Muchacho, realmente la has cagado, — diría. — Nadie dura mucho haciendo estupideces así. Mira a todos esos traficantes famosos: están muertos o encerrados desde antes de que tú nacieras. Y eso contando solo a los que lograron mantenerse libres el tiempo suficiente para llegar tan lejos.
Muriel pensó en eso. Todavía estaba libre y movía kilos de marihuana por semana, sin mencionar los paquetes que vendía. En su opinión, había construido una buena vida. Pero no quería tirar todo por la borda. El dinero que había ahorrado lo usaría como inversión.
Antes, sin embargo, necesitaba algún tipo de ingreso legal. No quería que el Tío Sam lo encontrara justo cuando empezara a ganar dinero “en blanco”. Y, con su suerte, era exactamente lo que pasaría: salirse con la suya durante cinco años vendiendo, solo para ser atrapado cuando intentara enderezarse.
No podía pensar en eso ahora, de todos modos. Había muy pocas pruebas de que estuviera haciendo algo ilegal, al menos que él supiera. Siempre que recibía un envío, se aseguraba de que lo entregara alguien de confianza, y hacía que la persona se quedara un rato después. Claro, fumaban un poco, pero nada más. Siempre calculaba el tiempo poniendo una película cuando el alijo llegaba, y no dejaba que el tipo se fuera hasta que la película terminara.
Tampoco vendía pequeñas cantidades. Ya no. Siempre que alguien quería menos de una onza o una “eightball”, recomendaba a uno de los distribuidores que él mismo abastecía. Así, seguía ganando dinero cuando ellos vendían todo.
Pero no valía la pena pensar en eso ahora. Solo había una onza en casa. Si alguien necesitaba algo, tendría que esperar. Y, de todos modos, la mayoría de sus clientes ya sabían que estaba saliendo del negocio, así que no lo molestarían más.
Al menos eso esperaba. Ayudaba el hecho de que también tenía un sistema en el que, si alguien quería comprarle algo, debía hablar en código.
La marihuana era, por supuesto, Bob Marley.
La cocaína, en cambio, fue un poco más difícil de codificar, pero al final encontró un buen código.
Si la persona que llamaba no sabía de qué estaba hablando, no conseguía nada con él.
Pero todo eso ya había quedado atrás, y estaba decidido a seguir adelante sin tener que preocuparse por la policía tocando a su puerta.
Sentía que era hora de empezar a vivir de esa manera.
Es decir, claro, si Sam o Roberto lo habían delatado, bueno, no habría nada que encontrar. La policía podría allanar su casa y, tal vez, acusarlo de posesión, pero no de intención de venta, y eso marcaba una gran diferencia.
Muriel respiró hondo y se hundió en la silla al soltar el aire.
Su atención volvió a YouTube, y empezó a desplazarse por los videos.
La cantidad de tutoriales era increíble.
¿De verdad veía todo eso todo el tiempo?
Claro, había otros tipos de videos más abajo, pero tampoco tenía ganas de ver WatchMojo.
Solo dejó de desplazarse cuando vio algo sobre un conteo de muertes de la película Leprechaun.
Con una pequeña risa, hizo clic en la miniatura.
Una melodía pegadiza empezó a sonar por los altavoces mientras un logo ensangrentado de Dead Meat parpadeaba en la pantalla.
El presentador comenzó a hablar sobre lo horrible que era esa franquicia, y Muriel soltó una carcajada.
Sabía que esas películas eran malas, pero le recordaban su juventud.
Su madre siempre intentaba ver esas películas, al menos la primera, y cada vez o la llamaban para hacer algo o terminaba quedándose dormida.
Debió de intentarlo unas quince veces antes de poder verla completa, y parecía que siempre que lo hacía, Muriel la veía con ella.
Si alguien le preguntaba si ya la había terminado, siempre respondía que no, cada vez más molesta.
Muriel, por otro lado, ya había visto el final al menos cinco veces, así que ella vivía diciéndole que no le arruinara la historia.
A medida que el conteo de muertes continuaba, se dio cuenta de que se estaba divirtiendo más y más.
Los chistes del presentador eran algo tontos, claro, pero también tenían su encanto, haciéndolo reír más de lo que probablemente debería.
Tal vez también fuera por el porro que estaba fumando, pero no estaba seguro.
El video ya estaba por terminar cuando el teléfono volvió a sonar.
Una vez más, esa voz extraña estaba en la línea, diciendo solo “perdón” antes de colgar.
— ¿Qué demonios? — murmuró Muriel, arrojando el teléfono sobre la mesa.
Sacudió la cabeza y volvió a ver el video.
Aun así, aunque intentaba concentrarse, no podía sacarse esa voz de la cabeza.
No era que hubiera dicho algo aterrador, pero el tono surrealista lo hacía sentir una incomodidad extraña.
Por suerte, logró olvidarse de eso cuando el efecto completo del porro lo alcanzó.
Su mente se quedó en blanco.
Ni siquiera podía concentrarse en el video, aunque sus ojos permanecían fijos en la pantalla.
Solo cuando su estómago empezó a protestar volvió a pensar con claridad.
La comida era lo único en lo que podía pensar.
En la cocina, sacó dos Hot Pockets y los metió al microondas.
Cuando presionó el botón de cocción rápida, escuchó unos golpes en la puerta.
Echó una mirada rápida y esperó el segundo golpe.
Todo el mundo sabía que, si querían ir a su casa, tenían que llamar antes.
Se metió un cuchillo en el cinturón mientras caminaba hacia la puerta, preparándose para cualquier cosa.
— Eh, ¿quién está ahí? — preguntó Muriel al acercarse.
No hubo respuesta.
Espió por la mirilla.
El pasillo parecía vacío.
Apretando el mango del cuchillo, abrió la puerta hasta donde la cadena lo permitía.
El pasillo seguía vacío.
— Hola — dijo.
La aprensión ahogó su voz, pero aún así, silencio.
Cerró la puerta de nuevo, se aseguró de echar el cerrojo y regresó a la cocina.
Después de dar unos tres pasos, una nueva serie de golpes resonó en la puerta. Esta vez, mucho más fuertes, casi como si el visitante estuviera intentando atravesar la madera a puñetazos. Girando sobre sus talones, corrió hacia allí. Los golpes seguían cuando llegó a la mirilla. El pasillo seguía vacío, pero eso fue suficiente para él.
Arrojó el cuchillo al sofá, fue a su habitación y tomó el arma. Los golpes continuaban mientras regresaba a la puerta principal. Finalmente se detuvieron justo cuando quitó el cerrojo. Soltó la cadena y abrió la puerta de golpe, arma en mano. Giró de un lado a otro, apuntando al pasillo con el cañón de la pistola. El corredor estaba vacío.
— ¿Qué carajo quieres? — gritó Muriel.
Su voz resonó por el pasillo. Alguien abrió una puerta y asomó la cabeza. Al oír el ruido, Muriel metió el arma en la cintura, dejando que la camisa cubriera la empuñadura, mientras la mujer abría la puerta con cautela.
— ¿Está todo bien? — preguntó ella.
Muriel levantó la mano con indiferencia. La mujer regresó a su apartamento, frunciendo el ceño.
— Pero qué… — murmuró, dándose la vuelta para entrar.
Con letras afiladas, la palabra “perdón” estaba grabada en la puerta.
Muriel corrió de nuevo hacia dentro del apartamento, cerró la puerta con llave, echó el cerrojo y pasó la cadena. Regresó al sofá mientras James A. Janisse hacía una broma sobre un personaje de la película Cementerio Maldito.
Con la mano temblorosa, comenzó a liar otro porro, sin prestar atención al televisor. El efecto de la marihuana había desaparecido junto con el visitante fantasma. Sin embargo, enfrentar aquello sobrio no era algo que pensara hacer.
Cuando su padre fue diagnosticado con cáncer, Muriel aún era un adolescente. No estaba preparado para ver a un hombre que siempre había sido activo pasar los últimos meses de su vida confinado en una cama. Aquello fue demasiado para él.
Así que encontró diferentes formas de evitar volver a casa. Intentando conservar la imagen de su padre como alguien más grande de lo que era, comenzó a fumar marihuana. Bueno, ya lo había hecho algunas veces antes, pero fue entonces cuando empezó a hacerlo todos los días.
En esa época, era su novia quien siempre le conseguía la hierba. Después de un mes, pasó a cosas más fuertes: cocaína, pastillas, éxtasis y heroína. Para mantener el vicio, comenzó a vender todo lo que caía en sus manos, y pronto se dio cuenta de que era dinero fácil.
Solo cuando uno de los adictos a los que vendía descubrió dónde vivía, decidió quedarse solo con marihuana y cocaína. El drogadicto empezó a aparecer en su casa sin permiso, hasta que un día intentó robarle.
El tipo entró a escondidas mientras Muriel estaba fuera, haciendo una entrega. Al regresar, Muriel encontró pedazos de vidrio esparcidos por la cocina. Mientras intentaba averiguar qué había roto la ventana, el intruso lo golpeó en la parte posterior de la cabeza. El golpe fue lo bastante fuerte como para dejarlo de rodillas, y el segundo lo dejó inconsciente.
Cuando recuperó la conciencia, estaba atado a una silla. El adicto estaba frente a él, preguntándole dónde guardaba el crack. Aun con la vista borrosa, Muriel pudo ver que su casa era un desastre: el contenido de los armarios desparramado por la cocina, sillas volcadas, ropa tirada por el suelo de la sala.
Miró a su alrededor y reconoció al intruso: era uno de los locos que Sam le había presentado. Con un cuchillo presionado contra la garganta, no tuvo muchas opciones y le dijo que el escondite estaba detrás de un cuadro empotrado en la pared de la sala.
El intruso corrió a la sala, gritó de alegría al encontrar el alijo y salió apresurado.
Muriel tardó unas dos horas en soltarse de las cuerdas. Cuando lo logró, revisó la casa. Cada habitación había sido saqueada. El dinero que guardaba en la cómoda había desaparecido, al igual que el que tenía bajo el colchón.
Por suerte para él, solo algunos escondites habían sido descubiertos. El alijo más grande seguía intacto, junto con varios miles de dólares.
Al día siguiente, salió a buscar otro lugar donde vivir y decidió que el edificio de apartamentos en el que vivía ahora era el ideal.
La única forma de que alguien entrara era teniendo una llave o siendo autorizado por el portero automático.
Era una buena manera de librarse de visitantes indeseados.
Además, podía controlar quién entraba.
Parecía perfecto, excepto por las cámaras, que podrían representar un problema para su negocio.
Pero a nadie parecía importarle, especialmente porque los clientes siempre se quedaban el tiempo suficiente como para parecer que solo estaban viendo una película.
Nadie lo había molestado jamás en su nuevo apartamento.
Y las pocas personas a las que dejaba entrar eran bien conocidas por él.
La única excepción eran algunos encuentros ocasionales, chicas que conocía en bares y que no tenían idea de a qué se dedicaba.
Era mejor que Sam, que vivía en un hotel destartalado.
Pero ese estilo de vida costaba mucho menos.
Aun así, Muriel no podría vivir de esa manera.
No era “basura blanca” y no quería vivir como tal.
Ahora, alguien lo había encontrado de nuevo, y no pasaría mucho antes de que tuviera que mudarse otra vez.
Por la mañana pediría que revisaran las cámaras de seguridad, pero por ahora solo quería entender cómo algún adicto había logrado localizarlo.
Finalmente, terminó de liar el porro, lo encendió y se recostó en el sofá, con el arma sobre el regazo.
Ni de broma dejaría eso fuera de su alcance.
No esa noche.
Esa noche estaba en guardia, y eso no cambiaría hasta estar seguro de que su acosador había terminado con el juego.
Su mente se acercaba cada vez más a un “dispara primero, pregunta después”, aunque todavía tenía el control suficiente para no empezar a disparar a cualquiera que pasara por la puerta.
A medida que la noche se volvía más oscura, los vecinos empezaron a llegar a casa.
La pareja del apartamento de al lado era excelente para conversaciones raras.
Algunas noches, las voces de ellos, filtrándose a través de las paredes delgadas, hacían reír a Muriel.
Pero esta noche esperaba escuchar algo que también lo hiciera reír.
— Pensé que te gustaría usar esto — dijo la mujer.
Muriel bajó el volumen de la televisión y se quedó escuchando a los vecinos.
El sonido de los resortes de la cama crujiendo y del cabecero golpeando contra la pared.
La mujer decía algo, pero Muriel no lograba entender bien hasta que comenzó a escuchar la palabra “perdón”, repetida una y otra vez.
Cada vez, su voz parecía distorsionarse, volviéndose más parecida a la de la mujer al teléfono.
Muriel saltó del sofá y quitó el silencio de la televisión.
Aun así, la voz atravesaba la pared con claridad.
No importaba el volumen del televisor; la voz de la vecina se deslizaba por la pared como seda.
Se tapó los oídos, pero ni eso bastó para ahogar el sonido.
Hasta que no pudo soportarlo más.
Caminó hacia la pared y la golpeó con los puños.
La conversación se detuvo, y Muriel soltó un suspiro de alivio.
Bajó el volumen del televisor y se recostó en el sofá.
En cuanto su espalda tocó los cojines, alguien golpeó la puerta.
Sin dudarlo, agarró la pistola y corrió hacia la mirilla.
— ¿Qué carajo quieres?! — gritó.
Mientras gritaba, destrabó la puerta.
Con un movimiento rápido, la abrió de par en par.
Del otro lado, su vecino estaba de pie en el pasillo.
El ceño fruncido del hombre desapareció al ver el cañón de la pistola apuntándole al rostro.
— Eh, eh, eh, amigo — dijo el vecino, levantando las manos . — No quiero problemas. Solo estaba intentando dormir, pero no volveré a molestarte.
— Lo siento, hermano — dijo Muriel, bajando el arma. — Yo… no sabía que eras tú.
Alguien está jugando conmigo. Solo quería que tu mujer dejara de hacer tanto ruido.
— ¿Qué? Mi esposa ni siquiera está en la ciudad.
— Ah… entonces será tu amante.
— No, una mujer ya me da suficientes problemas, amigo. Pero te dejaré tranquilo.
El vecino comenzó a alejarse de la puerta.
Muriel lo observó alejarse, preguntándose qué demonios estaba escuchando si no había nadie con él.
O su vecino estaba mintiendo, o él se estaba volviendo loco.
Y no podía decir cuál de las dos opciones era la verdad.
No era por la marihuana. Eso era, quizá, lo único de lo que realmente estaba seguro.
Sus proveedores nunca le daban nada adulterado, al menos no sin avisarle antes.
El último envío que había recibido era fuerte, claro, pero solo era marihuana.
Nada que pudiera causar ningún tipo de alucinación.
No solo volvió a cerrar la puerta con llave, sino que esta vez empujó el sofá contra ella.
Aunque estaba en el cuarto piso, fue a cada ventana y se aseguró de que todas estuvieran cerradas.
Tenía la sensación de que alguien lo observaba, pero no sabía si era por todo lo que había pasado o si, en verdad, había alguien vigilándolo.
Después de revisar puertas y ventanas dos veces, Muriel por fin consiguió intentar relajarse de nuevo.
Con el sofá bloqueando la entrada, decidió que sería más fácil acostarse en la cama.
No se daba cuenta de lo cansado que estaba, y poco después de recostarse, se quedó dormido.
Sus sueños fueron agitados.
Recuerdos de cómo había abandonado a su padre justo cuando más lo necesitaba.
El padre extendiendo la mano, rogándole que pasara más tiempo con él antes de morir.
Pero Muriel no soportaba verlo así.
Una chica con la que había salido lloraba al descubrirlo con otra mujer.
Él se alejaba, culpándola de ser molesta, aunque en el fondo disfrutaba estar con ella.
Una multitud de al menos cincuenta personas, todas aquellas a quienes les había vendido drogas falsas o mezcladas.
Todos exigían su dinero de vuelta, pero él lograba escapar o ahuyentarlos con un disparo al aire.
El último sueño fue con su madre, y una ola de alivio lo recorrió.
No le había dado la espalda, y ella siempre se alegraba cuando él la llamaba.
Pero esta vez, ella lloraba, sentada en su mecedora, mirando el teléfono que sostenía en las manos.
— ¿Por qué nunca me llama? — preguntó.
La hermana de Muriel respondió:
— Porque no le importas. No importa lo que intentes darle, es solo un parásito que sabe tomar, pero nunca devolver nada.
— Pero puede cambiar — dijo la madre de Muriel.
— Sí, cuando esté muerto. A veces el mundo simplemente es mejor sin ciertas personas.
Y me duele decirlo, pero es la verdad.
— No digas eso.
— Lo siento, pero es hora de que enfrentes la realidad.
La madre empezó a llorar. Muriel gritó a su hermana, pero ella no le prestó atención.
Intentó consolar a su madre, pero ella no podía sentirlo.
— No pidas perdón — dijo la madre. — Lo supe desde hace mucho tiempo. Solo que no quería admitirlo.
Las dos mujeres de su vida lo miraron.
Hablaron al unísono, repitiendo la misma palabra que, en las últimas horas, había adquirido un significado terrible para él.
Perdón.
Perdón.
Perdón.
Cada vez que hablaban, las voces se distorsionaban, volviéndose una burla de lo que habían sido.
Sus rostros se alargaban y retorcían, dejando de parecer las personas que él había conocido y amado, transformándose en criaturas con rasgos de ave.
Narices torcidas, cuellos estirados, girando hacia él. Muriel despertó empapado en sudor frío. Miró alrededor del cuarto y notó una figura de pie en la esquina. Con un movimiento rápido, agarró el arma de su estómago y encendió la lámpara. Pero no había nada allí.
Miró la esquina por un momento, apagó la luz de nuevo… y la figura no volvió.
Con la luz encendida de nuevo, un suspiro tembloroso escapó de los labios de Muriel mientras salía de la cama.
La condensación brillaba bajo el reflejo del farol de la calle.
“Perdón” estaba escrito en el vaho.
Pequeños riachuelos de humedad corrían hasta la base de la ventana.
Caminó hacia allí, el arma firme en la mano, los nudillos blancos de tanta presión, e intentó borrar el mensaje.
Con un sobresalto, retrocedió hasta la cama.
El mensaje estaba escrito del lado de afuera del vidrio.
— Perdón — dijo nuevamente aquella voz extraña.
Muriel giró sobre los talones, apuntó hacia donde había venido la voz y apretó el gatillo.
El martillo hizo clic.
Lo intentó otra vez, y otra, pero cada vez el sonido fue solo el seco chasquido del metal.
Una criatura humanoide estaba parada en la esquina del cuarto.
Parecía llevar una túnica oscura y ondulante, pero al mirar mejor, era una masa de cabello y plumas.
El cuello se curvaba como el de un buitre, terminando en un rostro humano adornado con un pico dentado.
— Has vivido una existencia lamentable — dijo la criatura.
Siempre has huido de todo y de todos, incluso cuando no había nada de lo que escapar. Abandonaste a quienes se preocupaban por ti y a quienes debías cuidar. Arruinaste la vida de incontables personas. Y ahora te encoges cuando alguien viene a hacerte responsable de tus acciones. Muriel miró el tambor del arma.
Estaba vacío.
El cargador, ausente.
Chasqueando el pico, la monstruosidad levantó el cargador con un ala que terminaba en una mano humana.
— ¿Qué carajo eres tú? — preguntó Muriel.
Soltó una risa gutural.
— Soy un purificador.
— ¿Qué? — murmuró Muriel, aturdido.
— Tú realmente no entiendes, ¿verdad? — el cuello de la criatura se retorció de una manera obscena. — Bueno, déjame explicártelo de otra forma. Yo limpio el mundo de la inmundicia.
Limpio la carroña que deja la humanidad, para que aquellos que al menos lo intentan puedan vivir en un mundo mejor.
— El error de la emoción humana — continuó, — la avaricia y el egoísmo son tomados en cuenta cuando elijo a quién seguir. Y una vez que encuentro a alguien que vale mi tiempo, lo observo, espero y miro. Si esa persona realmente cambia, le permito continuar con su vida, aún vigilándola, pero no tan de cerca.
— Sin embargo, aquellos que no cambian… bueno, a esos los visito.
— He estado cambiando — dijo Muriel. — Incluso empecé a buscar un nuevo trabajo. Un trabajo de verdad.
— Demasiado poco, demasiado tarde — respondió la criatura.
Si he venido a visitarte, es porque los cambios que hiciste no valen nada.
¿Por qué decidiste cambiar la forma en que vives?
¿Porque tienes miedo de que te arresten?
¿O porque realmente comprendiste el error de tus actos?
— He reconocido mis errores, lo juro — Muriel cayó de rodillas, suplicando.
Una vez más, el ser soltó aquella risa repugnante.
— No me mientas. Ni siquiera has intentado reparar las heridas que causaste. Te mostré algunas mientras dormías, pero una vez más huiste. Si hubieras despertado con la intención de llamar a alguna de esas personas, te habría dado más tiempo.Pero no. Ibas a liar otro porro. Ibas a intentar vender más droga. Y en cuanto dejaras de preocuparte por quién te observaba, volverías a vivir la misma vida egoísta de siempre. Solo te importas a ti mismo, sin compasión por ninguno de los que heriste.
— Eso no es verdad — las lágrimas corrían por el rostro de Muriel.
— ¿Y el hombre que te robó hace unos años? — preguntó la criatura.
Muriel pensó en el adicto que había robado su alijo.
Pensó en cómo lo había recogido en la calle y lo había llevado a un edificio abandonado.
Él y otras tres personas pasaron horas golpeándolo con cadenas y tubos, y finalmente le marcaron la espalda con un hierro caliente para “darle una lección”.
La marca decía “LADRÓN”.
Muriel no quería admitir que había hecho eso, pero el buitre ya estaba contando la historia.
— Robo esas drogas para venderlas y pagarle la rehabilitación a su novia — dijo la criatura. — Descubrieron que estaba embarazada y querían cambiar sus vidas.
Él murió tres días después, por hemorragia interna.
— ¿Y tu padre, cuando estaba muriendo? Solo quería pasar tiempo contigo. Su último suspiro fue llamándote, pero tú estabas huyendo, tirado en un antro con una jeringa clavada en el brazo.
— Tu madre se preocupa por ti todos los días. Dime, ¿cuándo fue la última vez que realmente hablaste con ella?
Muriel corrió y derribó la puerta, pero al cruzar el umbral, estaba de nuevo en el mismo cuarto.
Al mirar atrás, vio que la puerta se había reconstruido, como si nunca la hubiera tocado.
— ¿Qué demonios…? — murmuró Muriel.
— Escucha, Muriel — dijo la criatura. — No hay a dónde ir. Te quedarás aquí para siempre.
Nunca envejecerás, nunca morirás, y estarás condenado a revivir toda la oscuridad de tu vida, sin poder huir de ella. Cuando seas capaz de enfrentar las decisiones que tomaste, experimentarás todo lo que podría haberte pasado, lo bueno y lo malo. Serás un espectador de todo lo que fue, es y pudo haber sido. Y quizá entonces comprendas la profundidad de huir de tus problemas…pero nunca podrás cambiarlos.
Nunca podrás olvidar. Siempre estarás lleno de arrepentimiento.
Con un chasquido de su pico, la criatura desapareció.
El cuarto se disolvió, transformándose en la sala de su casa de infancia.
Una cama de hospital descansaba en una esquina.
El cuerpo débil de su padre sobresalía bajo la manta, sus labios blancos y agrietados murmuraban el deseo de ver a Muriel antes de morir.
Una lágrima resbaló por el rostro de Muriel.
Se dio la vuelta… pero la cama estaba frente a él otra vez.
Cerrar los ojos no servía de nada.
La escena era igual de nítida que antes, incluso en la oscuridad.
Muriel cayó de rodillas, llorando, y su padre también lloraba, llamándolo para que fuera a verlo.
