Dicen que en la Escuela Black Road se realizaban rituales secretos, nadie sabe quién los empezó, ni qué intentaban invocar allá abajo. Una noche, algo salió mal. Todo el edificio se incendió, y cuando los bomberos por fin lograron entrar… encontraron a tres niños encadenados en la sala de calderas.
Cuarenta años después, una chica llamada Lenny entró en las ruinas de la escuela, intentando descubrir qué fue lo que realmente ocurrió aquella noche.
Lo único que no sabía… era que el fuego nunca se detuvo.
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Publicado por: CreepyAnónimo
Una llama surgió de la oscuridad. Por un momento titubeó, pero chispeó por un instante, mostrando el breve destello de una figura solitaria. Una segunda llama apareció, pero crepitó débilmente antes de apagarse. La tercera, como la primera, fue tímida al principio. Sin embargo, pronto se llenó de espinas y mordió los dedos de su dueña. Pero fue mantenida en su lugar. No debía subir por su cuenta. No, debía ser sellada en una jaula de hierro y vidrio.
Lenny levantó la linterna hacia su rostro y contempló la llama por un momento, hipnotizada. El fuego ardía reflejado en sus ojos, iluminando su cara con un tono anaranjado tenue. El rostro pertenecía a una chica de unos trece años, delgada, pálida y sucia. Su cabello caía en mechones castaños y enredados, con vetas anaranjadas ya descoloridas. Finalmente, parpadeó unas cuantas veces, los ojos secos y con picazón, y se giró hacia la habitación oscura detrás de ella.
Era una cámara opresiva de bloques de hormigón ennegrecidos, cubierta de cicatrices de un incendio antiguo ocurrido exactamente cuarenta años antes. Siempre hacía pensar a Lenny en el interior de un horno. Las paredes estaban cubiertas de tubos metálicos oxidados que se enroscaban hasta las calderas del lado derecho del cuarto. En el lado opuesto había una cama improvisada de trapos y telas. No era precisamente cómoda, pero sin duda era mejor que dormir sobre el concreto frío. Los limpiaba lo mejor que podía, pero seguían siendo repugnantes. Ya se había acostumbrado al hedor, y junto a ella, contra la pared del fondo, opuesta a las puertas de hierro rojas ante las cuales se encontraba Lenny, había una vieja silla de madera que crujía.
Junto a la silla había otra mesa, más larga que la primera, apilada con libros antiguos y reliquias que había logrado reunir. A la derecha de la mesa, algunos tubos oxidados corrían por la pared, y de ellos colgaban tres pares de esposas. Debajo había trapos que usaba para tratar una infección horrible que se había desarrollado en su pierna. La había contraído aproximadamente una semana antes por la mordida de una serpiente, una cosa negra y retorcida, y ahora supuraba y palpitaba sin cesar, aunque seguía viva.
Sobre una de las pilas de libros había un frasco con luciérnagas. Al principio, Lenny había atrapado diez insectos, pero ahora solo quedaban dos. Eran sus únicos amigos ahora, atrapados en ese frasco como ella lo estaba en aquel aislado pueblito de Carthage, en Wisconsin.
Se giró hacia el lado derecho del cuarto, donde estaban las calderas, y recogió una mochila verde sucia del suelo. A su lado había una pala negra, lo bastante pequeña como para ser atada al costado de la mochila con un trozo de cuerda. Antes de colocársela al hombro, Lenny dejó la bolsa junto a las puertas rojas y tomó el libro que estaba sobre la mesita al lado de su cama. Era un tomo gris y desgastado, y lo abrió en una página con un símbolo extraño. Sacó un viejo cincel del bolsillo y se inclinó para tallar meticulosamente el diseño en el suelo de cemento.
El patrón circular se destacaba en gris claro sobre las manchas oscuras. Había un patrón similar, aunque no idéntico, en el suelo frente a las esposas, pero estaba muy desvanecido. Pensó en el día en que lo había descubierto por primera vez, cuatro años atrás, en el verano de 2002.
Lenny tenía nueve años entonces, a pocos meses de cumplir diez. Sus padres habían muerto en un incendio doméstico antes de que ella cumpliera un año, y fue enviada a vivir con su abuela. La abuela era la única familia que Lenny había conocido. Nunca llegó a conocer a su abuelo ni a ningún otro pariente. Habían tenido un gato durante los primeros años, pero había muerto unas semanas antes del incidente que la llevó a ese lugar.
Lenny había tenido dos hermanos antes de la muerte de sus padres. El primero murió poco después de nacer. El segundo no sobrevivió al tercer trimestre del embarazo, y Lenny nunca supo sus nombres.
Fue alrededor de los cinco años cuando la abuela de Lenny empezó a volverse negligente con la supervisión de su nieta. Mientras regresara a casa antes del anochecer y no irritara a su abuela, podía ir a donde quisiera. Sin amigos, ni siquiera su gato, eso solía significar vagar sin rumbo por los campos cercanos.
Últimamente, sin embargo, se sentía atraída por la escuela abandonada a unos kilómetros carretera arriba, con las letras descoloridas que decían Black Road Middle School.
El edificio estaba quemado y cubierto de maleza, oculto en medio de una gran franja de bosque rodeada por extensos campos de trigo. Lenny se sentía atraída por él como un insecto hacia la llama.
Los otros niños de la escuela siempre hablaban del lugar con miedo en la voz, contando historias de fantasmas y zombis que vagaban por los pasillos ennegrecidos. Como ellos, aquello encendía la imaginación de Lenny, pero de una manera muy distinta.
Ella quería ver el lugar con sus propios ojos, remover los escombros antiguos y encontrar a los fantasmas por sí misma.
Después de algunas visitas, comenzó a sentirse como en casa dentro de la escuela. Para ella, las paredes quemadas y descascaradas y las ventanas rotas le resultaban más un refugio acogedor que cualquier otra cosa, y empezó a pasar cada vez más tiempo entre ellas.
La sensación de ser observada nunca la molestó.
Su abuela, por supuesto, le había prohibido estrictamente acercarse a aquel lugar. Para intentar mantenerla alejada, la propia abuela le contaba historias de fantasmas con la esperanza de asustarla, pero eso solo lograba que Lenny sintiera aún más curiosidad.
Era cuidadosa en mantener sus escapadas en secreto, salvo por una noche en particular, en la que terminó descuidándose.
Ese día estaba especialmente aventurera y decidió arrastrarse hasta el sótano de la escuela. El aire allí abajo era cálido, y las sombras, más negras que las paredes.
Acabó llegando a la sala de calderas, que parecía ser el punto de origen del incendio. Fue allí donde encontró el extraño grabado en el suelo. Intrigada, dibujó el símbolo en un cuaderno de bocetos que llevaba consigo. Quería crear sus propios patrones como aquel.
Esa noche despertó de repente, bruscamente. Las manos callosas de su abuela se cerraron con fuerza alrededor de su muñeca, la piel ardiendo mientras la arrastraba escaleras abajo hasta la cocina.
La abuela no dijo una palabra hasta empujarla a una silla frente a la mesa. Cuando señaló el cuaderno abierto sobre la madera, su rostro mostraba una ira que las palabras no podían describir.
“¡Explícalo!” gritó.
Lenny estaba tan asustada que apenas podía hablar.
El cuaderno estaba abierto en la página donde había dibujado el símbolo encontrado en el sótano.
“Lenny Putman, dije que lo expliques.”
“Yo… ¿yo qué?”
“¿El gato te comió la lengua? ¿Se te olvidó cómo hablar?”
“No, señora” murmuró Lenny.
“Sé que volviste a esa escuela, Lenny. ¿Nunca escuchas lo que te digo sobre ese lugar? No es seguro. Podrías salir herida. Ahora habla, maldita sea.”
“Yo… lo siento.”
“No, no lo sientes.”
Era cierto, pero Lenny no tuvo valor para negarlo. En cambio, desvió la mirada hacia el pequeño cactus del alféizar de la ventana de la cocina, al que su abuela cuidaba. La luz de la luna danzaba sobre él.
“Mírame cuando te hablo” gruñó la abuela.
Los ojos de Lenny se movieron lentamente, obedeciendo.
Cuando se miraron fijamente, un escalofrío le recorrió la espalda.
Su abuela tenía el cuerpo huesudo, la piel curtida y el rostro lleno de arrugas. Su cabello, opaco y gris, era fino y sin vida.
“Ese lugar no es bueno para las niñas. Los fantasmas viven allí.
“Pero yo no creo en fantasmas” mintió.
Las palabras escaparon de su boca antes de que pudiera contenerlas.
“¿Cómo dices?”
Sentía el corazón golpearle con fuerza en la garganta.
No sabía si el cosquilleo en los pies era por miedo o por rabia.
De cualquier modo, quería más que nada salir corriendo por la puerta trasera y correr hacia la escuela, su santuario oscuro.
“Es solo que… usted siempre dice que hay fantasmas allí. Y escucho a los otros niños hablar de ellos también, pero nunca he visto ninguno. Ya he estado allí antes, y no me parece tan peligroso.”
“¿Ah, sí? ¿Alguna vez viste las sombras moverse? ¿Sentiste ojos observándote?”
“Sí…” respondió, antes de ser interrumpida.
““Sí, señora” corrigió la abuela.
“Quiero decir, sí, señora.”
“Y no pongas los ojos en blanco. Y mírame cuando te estoy hablando.”
Lenny obedeció, y ambas se quedaron mirándose durante un largo momento.
Finalmente, la abuela suspiró y se sentó.
Frunció el ceño y encendió un cigarrillo.
“Bueno, supongo que ya no tiene sentido ocultártelo. Si eres como yo, seguirás volviendo, una y otra vez, hasta encontrar las respuestas. Y luego seguirás cavando más y más profundo, hasta el punto en que desearás no haber tomado nunca una pala. Porque terminarás encontrando cosas peores que fantasmas. Pero para cuando te des cuenta, esas cosas ya habrán enroscado sus tentáculos alrededor de tu garganta.”
Soltó una nube de humo y golpeó el cigarrillo contra el cenicero.
“Ocurrió allá por los años sesenta, cuando yo aún era joven. Todavía vivía aquí con mi madre.” Se inclinó hacia adelante, sin mostrar emoción alguna.
“Aprendiendo.”
“¿Aprendiendo qué?” preguntó Lenny.
La abuela esbozó una de sus raras sonrisas torcidas, una línea áspera cortando su rostro arrugado.
“Te enseñaré cuando estés lista. Pero volviendo al tema… ese lugar está lleno de cosas malas, de las que no quieres formar parte. Como te dije, se incendió por un fallo en el cableado, y el edificio entero explotó más rápido de lo que podrías imaginar. Por suerte, los profesores lograron sacar a la mayoría de nosotros. Pero algunos no tuvieron la misma suerte, incluidas mis dos mejores amigas.”
A Lenny le resultaba difícil creer que alguien hubiera sido amiga de su abuela.
“Todo el lugar quedó destruido. Ningún estudiante volvió jamás allí. Al menos, no bajo supervisión. La curiosidad, de vez en cuando, llevaba a algunos de los más tontos de regreso, yo incluida. Y ahora tú, siendo la más tonta de todas.”
Y ya sabes lo que dicen: la curiosidad mató al gato.
Pero Lenny pensó: y la satisfacción lo trajo de vuelta.
En cambio, preguntó:
“¿Llegó a ver algo?”
“Sí, lo vi. Estaba sola, pero te digo, me adentré profundamente en esa escuela y ya estaba casi anocheciendo. Pero no era la única allí. Nunca logré ver bien, pero oía ruidos viniendo de todas partes. Sonaban como pasos, arrastres. Y cuando llegué a la sala de calderas, vi la sombra de un niño allí abajo, y empezó a correr hacia mí.”
Un escalofrío recorrió la espalda de Lenny.
“Y, por supuesto, nunca volví. Y tú tampoco deberías hacerlo.”
Y no fui la única que vio cosas extrañas allí. Ya has oído las historias: voces sin cuerpo, manos que te agarran, rostros en las puertas. ¿Te parece ese el tipo de lugar en el que deberías estar metiéndote?
Por dentro, Lenny ardía en ganas de ir.
Sí, tenía miedo, pero algo dentro de ella se sentía más atraído que nunca.
Quería ver un fantasma.
Pero negó con la cabeza.
“Hay cosas peores que los fantasmas en esa escuela, Lenny. Y espero que nunca tengas la mala suerte de descubrir qué son. Cosas secretas.”
Después de eso, Lenny sintió que había algo más, algo esencial, escondido en las palabras de su abuela.
Pero todo lo esencial ya había sido arrancado de aquella guardiana rígida.
Lenny sabía, por experiencia, que cuando su abuela no quería contar algo, sería más fácil sacar una espada de una piedra.
“Hoy casi te topas con una de esas cosas” dijo la abuela, con el aliento caliente que olía a jerez. “Te dije que no fueras allí. Te lo advertí.”
“No entiendo qué tiene de malo un simple dibujo” murmuró Lenny, dejando que un tono de resentimiento se colara en su voz. “Solo un garabato cualquiera.”
La abuela escupió al suelo, furiosa por el desprecio de su nieta.
“¿Garabato cualquiera?” ¡y smack!
Lenny se encontró tirada en el suelo mugriento de baldosas y llevó la mano con cuidado a la mejilla, donde su abuela la había abofeteado.
“No vuelvas jamás a burlarte de su nombre.”
“¿De quién?” preguntó Lenny.
La abuela, que ahora se erguía sobre ella, levantó el brazo para golpearla de nuevo, pero esta vez dudó.
El rostro, que antes se había contorsionado en un gruñido casi bestial, se relajó, y pronto el brazo también.
“Olvido que aún no conoces los viejos dichos, los viejos nombres, los viejos rostros…” murmuró, su voz desvaneciéndose.
Lenny se arrastró de vuelta hasta la silla.
La abuela se sentó frente a ella, sacó otro cigarrillo y acercó el cenicero.
Tardó un poco en encenderlo; la mano le temblaba casi violentamente.
Su tono había cambiado después de aquella bofetada que pareció partir el aire en dos.
Esa fue la noche en que Lenny empezó a aprender la verdad, o al menos una parte de ella, enterrada entre un nido de mentiras.
Esa noche, la abuela se quedó despierta hasta tarde y le contó a Lenny varias historias extravagantes, cosas que, según ella, habían sido transmitidas de generación en generación.
Lenny no estaba segura de estar lista para creer en nada de eso. Pero con el paso del tiempo, terminó convenciéndose tanto como su abuela.
Esa noche, la anciana había sacado un libro de cuero color durazno, con un símbolo extraño en la tapa, y le habló a Lenny sobre unos seres que llamaba los divinos, entidades semejantes a dioses que existían en dimensiones más allá de la comprensión humana.
Eran muchos, algunos maravillosos y otros terribles.
Del que más hablaba, sin embargo, era de una entidad llamada Citavu, más comúnmente conocida entre sus seguidores como el Calor.
“Es el divino armónico de la llama,” dijo la abuela, “un dragón hecho de fuego que vive en el sol, donde mantiene prisionero a su hermano gemelo, el divino caótico: el Gris.”
El Calor estaba entre los divinos que ayudaron a crear la vida en la Tierra, mientras que su hermano, movido por la envidia, buscaba incendiar todo lo que tocara.
Los dos luchaban eternamente.
Lenny volvió al presente y terminó de tallar el patrón en el suelo.
Guardó el cincel en el bolsillo.
Aquel grabado no era para usarse en ese momento, pero sería esencial al caer la noche.
Colocó el libro gris de nuevo sobre la mesa, se echó la mochila al hombro, tomó la linterna y empujó las puertas de hierro rojas.
Las sombras danzaban en el sótano, y podía sentir ojos invisibles posándose sobre ella.
Esa sensación era su única compañía ahora.
Se había vuelto íntima de los fantasmas.
Cojeando, atravesó el interior cubierto de cenizas de la escuela, el dolor en la pierna ya familiar.
Antes de abrir las puertas principales, Lenny levantó la vieja linterna, abrió la ventanilla de vidrio sucio y sopló la llama, dejándola a un lado.
Un instante de oscuridad total la envolvió antes de que su mano tocara el metal helado del picaporte.
Lo empujó y salió, irrumpiendo bajo el calor cegador de agosto.
El estacionamiento se extendía ante ella, el concreto resquebrajado, con brotes y arbustos rompiendo el asfalto.
La carretera Black Road corría a lo lejos, y más allá de ella se alzaba un vasto campo de trigo, la hierba ondeando con la brisa ligera como cabellos al viento.
La luz era tan intensa que Lenny tuvo que entrecerrar los ojos.
A la izquierda de la puerta estaba su bicicleta, apoyada en el viejo soporte oxidado.
Con sus tenis negros y sucios, bajó el pie de apoyo y subió a la máquina esquelética, ya un par de años demasiado pequeña para ella.
El sol le ardía en el rostro, y se ató la sudadera a la cintura, ya empapada en sudor.
Con cuidado, pedaleó hasta la carretera, atenta a cualquier coche que pudiera ver a la “fantasma sucia” al borde del camino.
El sudor le corría por la espalda, y se apartó el cabello de la cara antes de partir.
La brisa era a la vez suave y estimulante mientras se alejaba de los arbustos y entraba en el campo abierto, aunque sus piernas ardían de dolor.
Los campos se extendían por millas, salpicados de matorrales y árboles dispersos.
Chozas abandonadas y granjas cubiertas de maleza pasaban zumbando a su lado.
Más adelante, los edificios se volvían más numerosos, casi todos en ruinas.
Desde niña, Lenny se había preguntado por qué la mitad del pequeño pueblo de Carthage, en Wisconsin, parecía reducida a cenizas y maderas carbonizadas.
Su abuela siempre evitaba la pregunta, limitándose a repetir la historia de un incendio eléctrico en la escuela Black Road Middle, aunque la versión cambiaba ligeramente cada vez que la contaba.
Su destino estaba a unas hora y media de allí.
Era una casa antigua, incluso para los estándares de Carthage, pintada de un gris oscuro, con tablas de madera podridas y sin mantenimiento desde hacía décadas.
Por suerte, la vieja camioneta negra que solía estar en el garaje no se encontraba allí, tal como esperaba.
Lenny había observado aquella casa con frecuencia desde que empezó a vivir en la escuela, aprendiendo sus hábitos y rutinas.
Los árboles alrededor eran densos, aún más espesos en los laterales y en la parte trasera.
Sus ojos permanecían fijos en las ventanas oscuras, anticipando la mirada fantasmal de Arnold Knight, aunque sabía que él no estaba en casa.
Era la misma mirada severa que había visto incontables veces cuando aún asistía a la escuela pública, antes de que su abuela decidiera educarla en casa.
Le habían prohibido tomar el autobús escolar después de las innumerables peleas con los otros niños.
Tenía que ir en bici a la escuela todos los días, pasar por Black Road Middle y por la casa de la noche. Siempre intentaba acelerar al pasar por la casa, porque cada vez que lo hacía el aire estallaba con los ladridos de su rottweiler, y ella veía su rostro pálido, cadavérico, pegado al cristal; sus ojos la fijaban como los de un lobo. Si por mala suerte lo encontraba afuera, escupía en su dirección y le soltaba un grosero: «Vete, fuera». Ella normalmente le levantaba el dedo medio y se reía a carcajadas mientras el esqueleto de hombre aullaba tras ella, a veces lanzando una piedra que siempre fallaba. En algunas ocasiones soltó al perro para que la persiguiera, aullando y gruñendo, apenas más lento que ella al pedalear. Ella había odiado a aquel hombre desde que tenía memoria, y él la había odiado todavía más tiempo.
La abuela siempre le decía que nunca hablara con el hombre y que le diera un amplio margen. Afortunadamente, aparte del paso diario por allí, conseguía mantener una buena distancia y solo tuvo una experiencia verdaderamente aterradora con él. Hasta hace poco.
No mucho tiempo después de que ella fuera a Black Road Middle y descubriese ese extraño símbolo en el suelo, la abuela dejó de supervisarla tanto, siempre que Lenny no le diera la lata y volviera a casa antes del anochecer. Un día ganó unos dólares en la escuela al ganar una apuesta con otro alumno sobre quién soportaba más una quemadura de sol «a la manera india». De camino a casa, decidió usar el dinero para comprar un aperitivo en la estación de servicio al otro lado de la calle. Iba allí a menudo, y el dependiente conocía a Lenny y a su abuela por sus nombres.
En medio de la emoción, Lenny tuvo la desagradable sorpresa de chocar con la pierna de Arnold al entrar en la sección de golosinas. El viejo, que se alzaba sobre ella como un inmenso buitre esquelético, giró la cabeza retorcida y la apartó con una patada fuerte.
“¡Fuera de en medio, mocosa!” gruñó. Sus dientes eran marrones y torcidos, le recordaban a rocas marinas. Su aliento era horrible y la saliva le salpicó el brazo. No siendo de las que aceptan insultos de buen grado, ella le dio una patada en la espinilla con todas las fuerzas que pudo. Pero de inmediato se arrepintió.
“¿Qué demonios te pasa, mocosa?” gritó él. Le agarró la oreja entre los dedos, que parecían tenazas, y ella chilló, furiosa.
“¿Esa vieja con la que vives nunca te enseñó modales?”
“¿Eh? ¡No hables así de ella! ¿Qué te hizo ella?”
Puso su cara a pocos centímetros de la suya, los ojos blancos y fuera de sí, las papadas temblando como un perro.
“¿Qué me hizo? ¿Qué me hizo?” repitió. “Bueno, esa perra se llevó a mi hija. Merece ser colgada por eso. Merece, y puedes decirle que yo lo dije también.”
Lenny le escupió en el ojo. Él bramó de rabia, la arrastró hasta el mostrador y exigió que el dependiente llamara a la policía para llevarla a casa. Cuando el dependiente se negó a llamar a la policía por una niña de nueve años, Arnold gritó, puteó y salió de la tienda dando un portazo.
Cuando Lenny le contó a su abuela lo que el hombre le había dicho, la abuela se puso furiosa y llamó al sujeto un mentiroso inmundo en quien no se podía confiar. Lenny le creyó.
Lenny se separó del recuerdo al llegar a la casa de Arnold y escondió la bicicleta en un arbusto a la orilla del camino, cuidando de hacerla invisible a muchas miradas curiosas. Se internó entre la maleza y se acercó al pequeño sendero detrás de su casa. Era tenue. Casi parecía solo una trocha de ciervos, pero ella ya había explorado la zona antes. El bosque se espesó conforme avanzaba y, pocos minutos después, llegó a un antiguo portón de hierro coronado por puntas de lanza afiladas. Dentro había varias lápidas cubiertas de vegetación. El portón estaba cerrado con un candado, y no le apetecía romperlo, así que arrojó la mochila por encima de la verja; la pala cayó con un estruendo metálico.
Había un árbol de aspecto robusto a pocos metros de allí, y ella saltó, agarrándose de la rama más baja y levantando el cuerpo con un gemido. La corteza áspera le arañó las palmas, y la pierna infectada gritó de dolor, pero lo ignoró y cojeó hasta otra rama que se extendía sobre la verja de hierro, desde donde saltó al suelo cubierto de hierba blanda y ligeramente crecida, que amortiguó su caída.
Se detuvo un momento, se limpió las manos en los pantalones sucios de tierra y miró hacia el sol a través del dosel de los árboles. No le quedaba mucho tiempo antes del atardecer. La luz ya tenía ese tono dorado que llega en las últimas horas del día.
Sacó una botella de agua de la mochila y bebió casi todo de un trago. El trayecto hasta allí había sido miserablemente caluroso, y agradeció la frescura de la sombra que el lugar ofrecía. Su ropa estaba empapada de sudor, y el rostro, goteando. Aplastó la botella entre las manos, la metió de nuevo en la mochila y sacó la pequeña pala y los guantes de trabajo.
Aún jadeante, examinó las lápidas hasta encontrar la que parecía más nueva: una pequeña placa negra de mármol con las palabras:
Catherine Knight, 6 de julio de 1953 – 29 de septiembre de 1966
grabadas con elegancia. El mismo año en que la escuela Black Road Middle se había incendiado, aunque la lápida ya estaba sucia. Aun así, relucía bajo la mugre.
Lenny tomó un gran ramo de flores muertas y lo arrojó a un lado, sin ceremonia. Se puso los guantes y desató la pala de la mochila. Luego empezó a cavar.
El esfuerzo era casi paralizante, pero, finalmente, casi dos horas después, su pala golpeó algo sólido. Estaba a apenas un metro veinte de profundidad y pensó que sería una piedra, pero se llenó de alegría al descubrir que era la parte superior del revestimiento de la tumba.
Con la pala, limpió el resto de la tierra y saltó fuera del hoyo, revitalizada por el progreso. Por suerte, había ganchos metálicos en la superficie de la tapa, por los cuales pasó la cuerda y tiró con todas sus fuerzas, intentando levantar la estructura.
No estaba acostumbrada a tanto esfuerzo físico, y pensó que la pierna se le partiría. Pero al fin logró apoyar la tapa contra el lado de la fosa.
Y allí estaba, lo que había estado esperando: la tapa del ataúd.
Era un ataúd pequeño, del tamaño de un niño. La madera de roble oscuro estaba repugnante y mohosa. Lombrices y ciempiés se retorcían sobre ella, y los aplastó con el zapato, saboreando el estallido viscoso bajo la suela.
Lenny encontró el pequeño pestillo que mantenía la tapa cerrada e intentó levantarla. La tapa era más pesada de lo que esperaba, y la dejó caer por accidente, con los brazos ya doloridos.
Salió de nuevo del agujero y se tumbó al lado, sobre la hierba limpia de la tumba. El sol se estaba poniendo, pero aún quedaba algo de luz. Calculó que tendría unos quince minutos antes de que oscureciera por completo.
“¿Por qué tenía que hacer tanto calor hoy?” murmuró. El día anterior había estado perfecto.
Después de otro trago de agua, bajó de nuevo a la fosa, sintiéndose un poco más reanimada. Agarró el asa de la tapa podrida y tiró hacia atrás con todas sus fuerzas, ignorando el dolor en la pierna.
Fue inmediatamente golpeada por el hedor. El olor subió como una explosión pútrida, quemándole el interior de las fosas nasales y la boca entreabierta. Se dio la vuelta, atragantándose, y se apoyó en el borde del agujero a los pies de la tumba. Intentó contenerse, pero no pudo. El vómito brotó sobre la hierba, saliendo también por la nariz. Ardía, y soltó un pequeño grito, jadeando.
Agarró la botella de agua apresuradamente, pero el sabor ya estaba completamente arruinado por el ácido del estómago. Se limpió la boca con el borde de la camiseta y se cubrió la nariz con el tejido antes de intentar mirar hacia dentro.
El esqueleto tenía poca carne, solo algunos tendones negros y rígidos aún pegados a los huesos. El vestido de la niña estaba empapado de podredumbre, y el cráneo cubierto de tierra. Cabellos enmarañados todavía se aferraban a la parte superior, sostenidos por una diadema con un lazo.
El olor seguía siendo insoportable, y sentía que podría vomitar de nuevo en cualquier momento, pero Lenny resistió y comenzó a golpear la columna vertebral de la chica con la pala hasta que el hueso finalmente se rompió. Arrancó la cabeza y tiró del cabello junto con la diadema. Se sintió aliviada al salir nuevamente del agujero. Las sombras de los árboles ya oscurecían el ambiente.
Alcanzó la mochila, tomó un pedazo de tela y cuidadosamente envolvió el cráneo antes de colocarlo con cuidado dentro de la mochila, junto con la pala y la cuerda. Pensó en cerrar el ataúd y devolver la tierra a su lugar, pero decidió que sería un trabajo innecesario. No haría ninguna diferencia si Arnold descubría la tumba después de esa noche. ¿Y cuáles eran las probabilidades de que la visitara, de todos modos?
El sol ya se había puesto. Volvió a sujetar la pala a la mochila e intentó saltar de nuevo al árbol desde el que había bajado, pero solo logró rozar la punta de los dedos en la rama. Miró la verja con aprensión y colocó el pie en una hendidura entre las barras, agarrándose de las puntas afiladas en la parte superior. No quería lanzar la mochila por encima esta vez, pero no estaba tan pesada como había imaginado.
Mientras cruzaba al otro lado, una de las lanzas le raspó la pierna, la hizo caer y rasgó un agujero en el pantalón, justo en la pantorrilla derecha. Lenny jadeó de dolor: el hierro había rozado exactamente la infección. Se quedó tendida un buen rato, cuidando la herida fresca.
Por fin, se sintió lista para continuar. Salió de nuevo de entre los arbustos. Miró hacia el lado izquierdo de la casa y vio que el camión había vuelto a su sitio habitual. Se había demorado demasiado.
Al darse cuenta de que podía hacer ruido, soltó la pala de la mochila y la lanzó de nuevo entre los árboles. Pero, casi al instante de dar un paso fuera de los arbustos, una luz blanca de LED estalló en el patio trasero, activada por su movimiento.
Levantó la mano para protegerse los ojos y retrocedió hacia el bosque, pero no antes de oír los ladridos del perro y el golpe de una puerta al abrirse.
“¿Quién anda ahí?” oyó gritar a Arnold desde el porche. “¡Si te veo, disparo!”
Corrió más adentro y lo vio bajar los escalones cojeando, con una escopeta en la mano, siguiendo el sonido de sus pasos. Un disparo estalló en la noche. Lenny oyó la madera astillarse detrás de ella.
“¡Atácale, chico! ¡Atácale!” gritó Arnold.
Lenny chilló al escuchar los aullidos del perro detrás de ella. Sus piernas ardían, y podía oír las pesadas patas acercándose.
“Sí, Lenny, ¡vuelve aquí, maldita sea!” Otro disparo erró el blanco.
Ni siquiera se atrevió a mirar atrás. Sus ojos estaban fijos en la bicicleta. El perro ganaba terreno, pero finalmente alcanzó su destino y, sin perder tiempo, se montó y salió disparada.
La pierna le rogaba que se detuviera, pero usó el dolor como combustible. Oyó otro disparo. Ya en la carretera, los ladridos del perro por fin empezaron a desvanecerse. El aire se había enfriado un poco, aunque aún hacía suficiente calor para hacerla sudar.
Sus ojos se adaptaron rápidamente a la oscuridad, y tuvo que detenerse un par de veces para evitar los faros de los coches que pasaban. No pudo evitar compararlos, en su mente, con reflectores de búsqueda.
Lo último que necesitaba era que algún policía entrometido encontrara a una niña desaparecida con el cráneo de otra dentro de la mochila.
Por fin, divisó el estacionamiento abandonado que servía de barrera entre su nuevo hogar y el mundo exterior. Se detuvo un momento y alzó la vista al cielo, impresionada, como siempre, por el número incomprensible de estrellas sobre ella.
Había oído hablar de la contaminación lumínica en la escuela y se alegraba de que Carthage no fuera lo bastante grande como para que eso fuera un problema.
Lenny empujó la bicicleta hasta la entrada de la escuela.
El interior estaba completamente oscuro y tuvo que prender un fósforo para poder ver. Débiles como eran, los fósforos eran todo lo que necesitaba. Por el rabillo del ojo creyó ver un rostro asomándose desde una de las aulas. Un escalofrío le recorrió la espalda, pero lo ignoró.
La adrenalina latía mientras cojeaba por los pasillos desconchados y se escabullía entre los escombros donde el techo y las paredes se habían desplomado. Estaba tan cerca. Tan, tan cerca. Arnold recibiría lo que merecía. Pagará por lo que le hizo.
Sus pensamientos volvieron a los sucesos recientes, como solían hacerlo. La abuela se había puesto gravemente enferma en las semanas previas a que ella se refugiara en la sala de calderas. Lenny suplicó que la llevaran al médico, pero la mujer era terca. Quería recurrir a sus propias recetas, a sus remedios caseros, que servían de poco, y Lenny observaba, horrorizada y enfurecida, cómo la abuela se consumía lentamente en ese cuarto polvoriento.
Lenny empezó a cansarse de las demandas constantes: traer sopa y mantas, cambiar el orinal, procurar más cobijas. No parecía tener fin. ¿Por qué no la llevaba simplemente a un maldito hospital?
Sin embargo, una noche, mientras la abuela dormía, Lenny encontró un libro, no muy distinto de aquel tomo color durazno sobre el Calor. Este, sin embargo, era gris y tenía apariencia de madera carbonizada. Había un símbolo desconocido en la tapa, pero al abrirlo la palabra “Calor” en la primera página llamó su atención. ¿Qué hacía su abuela con un relicario así? Siempre le decía a Lenny que sólo los estudiosos más trastornados se metían con las cosas del Cinzento. Y había todo un grimorio al respecto.
También encontró un papel viejo. Las hojas estaban amarillentas y contaban cómo, en el incendio que destruyó la Black Road, tres niños habían sido hallados esposados en el sótano de la escuela; una de ellos era Catherine Knight. Lenny dejó el papel, pero se llevó el libro al cuarto y empezó a leerlo. Sintió un nudo de excitación por el hallazgo. Sabía que la abuela se enfurecería si supiera que lo había encontrado. Pero ese pensamiento sólo la empujó a seguir leyendo, a desafiar todo lo que le habían enseñado.
El contenido del libro era horriblemente terrible. En tramos, resultaba difícil de leer por el grado de atrocidades descritas. Pero cuanto más leía, más tentada se sentía a participar de ello. A pesar del resentimiento, no se permitía realmente considerar usar el libro. No podía hacerle eso a la abuela.
Hasta que hizo un descubrimiento. Pensó en la noche en que la abuela la había tirado al suelo. Ahora entendía por qué la abuela se había enfadado tanto y por qué estaba tan decidida a mantenerla lejos de aquella escuela. Entendió lo que la abuela quería decir cuando advertía que había cosas peores que fantasmas en la Black Road Middle. Porque, en el corazón del libro, allí estaba: el mismo símbolo que había encontrado en el suelo de la sala de calderas.
Pero ¿qué hacía su abuela con un libro así? O, quizá mejor, ¿qué había hecho ya? Lenny pensó en enfrentarse a la abuela, pero se echó atrás. En su lugar decidió: que se fastidie la abuela, que se fastidie el Calor y todo ese sinsentido. Sabía cómo cometer el acto supremo de rebelión. Empezó con pequeños ritos, uno que en realidad no causaba daño.
Comenzó con pequeños animales, prendiéndoles fuego y bebiendo su sangre para alcanzar trances psicoactivos. Pero la sensación que aquello le causaba era la más maravillosa del mundo. No era poder, ni felicidad, ni siquiera furia. Era algo que nunca había sentido antes, pero era intenso. Y para satisfacer ese deseo creciente, Lenny necesitaba más sangre.
Los habitantes del pueblo estaban aterrorizados con la nueva ola de pirómanos. Pero, esta vez, fue peor que antes.
En los años 60, Lenny reía mientras veía edificios enteros, llenos de inocentes gritando, arder hasta convertirse en cenizas. Se alimentaba del miedo de ellos y, con el tiempo, comenzó a odiarlos. Nunca había sentido tanto odio, y ese odio alimentaba su fuego. La vida humana no significaba nada para Lenny.
Claro, no todos estaban completamente ajenos. Lenny comenzó a ser interrogada con frecuencia por el viejo Knight cada vez que pasaba frente a su casa, y al principio bastaba con negarlo todo, pero pronto tuvo que huir de él por completo. La policía llegó a interrogarla en la escuela, pero Lenny sabía interpretar bien el papel de víctima. Parecía tan asustada como cualquier otra persona.
Sabía que Arnold, siendo un investigador de incendios jubilado, debía haber levantado sospechas. Finalmente, Lenny fingió haber contraído la misma enfermedad de su abuela para justificar su ausencia en los interrogatorios.
Como la abuela estaba postrada en cama, seguía sin saber lo que estaba ocurriendo, y Lenny simplemente pasaba los días rumiando pensamientos dentro de la escuela abandonada.
Lenny estaba extasiada. Se deleitaba en su ira, el fuego consumiendo su alma. Era una felicidad breve, sin embargo, porque cierta noche, mientras preparaba la cena de su abuela, vio un rostro familiar espiando por la ventana.
Se miraron durante varios segundos antes de que Lenny corriera escaleras arriba.
“¡Abuela! ¡Abuela!”susurró, desesperada.
Lenny sujetó el hombro de la anciana y la sacudió hasta que despertó.
“¿Qué? ¿Qué pasa? Estoy intentando dormir, niña. No me siento bien” murmuró.
“Lo vi en la ventana.”
“¿A quién?”
“A Arnold.”
Los ojos de la abuela se abrieron de par en par, y se incorporó de golpe.
“¿Cuándo?”
“Hace un momento, por la ventana de la cocina. ¿Deberíamos llamar a la policía?”
La abuela guardó silencio por un momento, apretando los dientes con furia.
“No. Sé qué hacer. Me encargaré de él muy pronto. No te preocupes. Solo… solo no entres aquí.”
Lenny asintió y salió de la habitación. Se preguntaba por qué le habían prohibido entrar, hasta que algo se le ocurrió.
“Abuela, rápido… dejé mi libro ahí dentro” gritó antes de que la abuela pudiera reaccionar.”
Ella permitió que Lenny entrara, y, por suerte, la mujer aprovechó el momento para ir al baño. Rápidamente, Lenny volvió a colocar el libro gris robado en el lugar donde lo había encontrado.
Pasó un tiempo, y Lenny terminó quedándose dormida en su habitación, observando por la ventana del segundo piso, intentando ver si alguna silueta aparecía en el jardín.
Lenny despertó con el sonido furioso de la alarma de humo y el chorro de los rociadores. El humo ya llenaba la habitación, quemándole los ojos y la garganta cuando, instintivamente, intentó respirar.
Rodó al suelo e intentó abrir los ojos, pero el humo era tan denso que, por un momento, creyó que estaba ciega. Entonces vio las llamas creciendo en el pasillo.
Escuchó un grito proveniente del cuarto de su abuela, seguido de un estruendo.
“¡Abuela! ¡Abuela!” gritó.
No hubo respuesta, solo el sonido áspero y ahogado de una tos violenta.
Actuando rápido, se arrastró hasta la puerta de la habitación; el humo la mareaba. La escalera estaba completamente intransitable, y pensó que el calor sin duda le derretiría la piel. Golpeó con fuerza la puerta del cuarto de su abuela, pero estaba cerrada con llave. No hubo respuesta y, sin otra opción, Lenny se incorporó y se lanzó contra la puerta, esperando que, por algún milagro, lograra aplicar la fuerza suficiente para derribarla.
Se dio cuenta de que no estaba golpeando con suficiente fuerza y empezó a patearla una y otra vez, intentando contener la respiración todo lo posible. Finalmente, cayó hacia adelante cuando el marco cedió y la puerta se vino abajo. El humo ahí dentro era un poco menos denso, aunque ya llenaba la habitación con rapidez. Las llamas se acercaban por el pasillo.
Lenny sabía que Arnold era el responsable de todo aquello. Probablemente había esperado hasta que ambas se durmieran.
Finalmente encontró a su abuela tirada en el suelo, junto a la cama, con sangre escurriendo de la cabeza. Había más sangre en la mesilla de noche, y Lenny comprendió lo que había ocurrido. Trató de sacudirla, luego le dio unas palmadas, pero nada la despertaba. Finalmente, se armó de valor para comprobarle el pulso. No había ninguno.
Sabiendo que solo tenía unos minutos para actuar, abrió la ventana del cuarto y golpeó la malla hasta romperla. Intentó levantar el cuerpo de su abuela, pero pesaba demasiado para ella. Vio los dos grimorios sobre la cómoda, los agarró y salió por la ventana, bajando por el alero justo debajo.
Al principio pensó en huir a la casa de algún vecino, y estuvo a punto de hacerlo, hasta que se dio cuenta de que no tenía a dónde ir. No tenía más familia, y la enviarían a un orfanato. En lugar de eso, huyó al único lugar donde sabía que nadie la encontraría.
Lenny volvió al presente.
Por fin había llegado a la sala de calderas. Rápidamente encendió la lámpara de aceite y colocó sus cosas en el suelo. Se sintió aliviada de haber tallado ya el símbolo en el piso; ahora no había tiempo para hacerlo, la excitación era demasiado grande.
Lenny abrió el cierre de la mochila y sacó el cráneo, aún envuelto en el paño sucio. El olor a muerte seguía impregnando el objeto y manchaba el interior de la bolsa, aunque ya no era tan fuerte.
Lo colocó con cuidado sobre la mesa, junto a la vieja silla en el otro extremo de la sala, y tomó un frasco de medicina vacío, una navaja y una bolsita con una flor de trompeta de ángel dentro. Puso todo sobre la mesa, junto al cráneo, y arrancó una hoja del cuaderno.
Colocó el papel bajo el cráneo y, tomando el cincel, comenzó a tallar con cuidado la línea de la mandíbula, de modo que el polvo del hueso cayera sobre el papel. Consultando el grimorio gris, hizo una cantidad considerable y usó la hoja para verter el polvo dentro del frasco.
Luego sacó la flor blanca y delicada de la bolsa y usó el mango del cincel para triturarla hasta convertirla en una pasta, solo una parte de la cual vertió en el frasco.
Lenny sostuvo el cuchillo en la mano y miró su propio brazo. Necesitaba suficiente sangre para mezclar los ingredientes y beber, pero no había pensado en cuánto significaba eso realmente.
Apoyó la hoja sobre la muñeca, el metal frío contra la piel; cerró los ojos, hizo una mueca y jaló el brazo con fuerza.
Gruñó de dolor, pero sostuvo el frasco con firmeza bajo el corte. Pronto se dio cuenta de que la herida no había sido lo bastante profunda, y el escozor era insoportable.
Lenny sintió miedo de lo profundo que tendría que ser el corte, pero entonces pensó en la expresión que tendría Arnold en el rostro cuando viera lo que ella había hecho.
Claro que ella no necesitaba realmente hacer aquel ritual. Podría simplemente matarlo, sin encantamientos, sin símbolos, sin fuego.
Pero ella no quería solo matarlo.
Quería ofrecer su alma a la condenación eterna.
Hizo otra incisión, más profunda de lo que realmente deseaba. Ardía como el infierno, pero fue suficiente para llenar el frasco de pastillas. Rápidamente envolvió su muñeca con una venda, que pronto se tiñó de rojo. Luego sumergió el cincel en la sangre y trazó con él el patrón que había tallado antes, murmurando suavemente las palabras del grimorio.
Después tomó una lata de líquido para encendedor y delineó con cuidado el símbolo. Encendió un fósforo y lo lanzó.
El patrón inmediatamente estalló en una llama color caoba, sin humo. Era caliente, pero no insoportable. Y, por un breve instante, quedó hipnotizada. Aquel fuego parecía danzar de una manera que ningún otro fuego podría hacerlo. Si miraba lo suficiente, casi podía ver un rostro terrible en las llamas.
Tomó el papel que había usado para el polvo y lo esparció sobre el fuego tan uniformemente como pudo. Luego, con cierta aprensión, se quitó la gasa de la mano y la metió en las llamas.
El calor era intenso, pero no quemaba.
Dejó que la sangre fluyera libremente sobre el símbolo.
La sangre nunca le había molestado, pero sacar tanta de sí misma la ponía nerviosa.
Cuando pensó que ya había derramado suficiente, cruzó la habitación y se sentó en la silla. Tomó el cráneo y frotó más de su propia sangre en las cuencas de los ojos hasta que el hueso desapareció bajo el rojo. Era una sensación repulsiva. El cabello, grasiento, se le pegaba a los dedos.
Al levantarse, se sintió mareada y tuvo que sentarse de nuevo para no desmayarse.
Seguramente no había perdido tanta sangre… ¿verdad?
Aun así, colocó más gasas en la muñeca, por precaución.
Casi terminando, colocó el cráneo en su lugar dentro del círculo.
El fuego parecía más caliente ahora, y también más alto.
Por último, tomó el frasco y bebió la mezcla de un trago, como si fuera un licor.
El sabor era abrumadoramente metálico, la textura arenosa.
Un escalofrío le recorrió la espalda, pero continuó, murmurando más encantamientos.
Se puso en cuatro patas y se arrastró dentro de las llamas.
A medida que hablaba, sentía el fuego invadiendo su mente, oscureciendo lentamente sus pensamientos, hasta que su conciencia se disolvió en una neblina roja.
Cuando abrió los ojos, todo parecía diferente.
Su mente estaba nublada, el pensamiento lento.
No estaba segura de dónde estaba ni de lo que hacía. Solo sentía que debía estar haciendo algo. Intentó parpadear, pero no pudo. Su cuerpo se sentía seco, quebradizo.
Los recuerdos comenzaron a gotear en su mente, provenientes de dos vidas distintas.
¿Su nombre era Lenny… o Catherine?
Los recuerdos de Catherine parecían antiguos, fosilizados, como reliquias desenterradas del suelo.
Debía ser Lenny.
Miró sus manos y vio que eran huesudas, casi esqueléticas, hechas de brasas incandescentes. Extrañamente, eso no la asustó. Intentó mover el rostro, pero descubrió que no tenía músculos. Ni labios.
Tocó su propio rostro con los dedos, el movimiento borroso, como en un sueño vívido.
Era duro y sin carne.
Palpó sus ojos, o mejor dicho, el vacío donde deberían estar. Solo cavidades huecas.
Lenny se dio la vuelta y se sobresaltó con lo que vio.
Su cuerpo estaba encorvado en cuatro patas, en medio de una llamarada roja.
Los ojos vueltos hacia atrás en las órbitas, espuma cayendo de su boca.
Convulsionaba violentamente, sin romper nunca la posición.
El aire estaba en silencio.
Solo se oía el crepitar de las llamas y el leve gemido de su cuerpo desconectado.
Pero ahora lo recordaba.
Recordaba que eso era exactamente lo que había estado intentando lograr todo el tiempo, y que aún tenía un propósito que cumplir.
Sus emociones se sentían fuera de lugar, inhumanas incluso.
Había un rostro en las llamas, uno que normalmente la habría aterrorizado más allá de toda imaginación, pero que en cambio le despertaba una extraña sensación de hermandad.
Parecía un dragón, que la miraba de forma amenazante antes de disolverse nuevamente en el fuego.
Los recuerdos de Arnold comenzaron a llenarla otra vez.
Había recuerdos antiguos, de cuando él había sido su padre… pero esa identidad era vieja y frágil.
Lenny la devoró con avidez.
El fuego dentro de ella empezó a crecer, y el pequeño cuarto de calderas se volvió demasiado estrecho.
Necesitaba oxígeno.
La salida se sentía difusa, irreal.
El fuego en su cabeza palpitaba, expandiéndose y contrayéndose. En un instante se sentía más viva que nunca lo había estado en carne y hueso; al siguiente, casi dejaba de existir.
El mundo se volvió una neblina onírica, y ella se convirtió en nada más que un recuerdo de conciencia.
Apenas salió, se sintió inmediatamente más fuerte, inmensa.
Un fuego comenzó a extenderse desde ella, y con él vino aquel viejo odio, el resentimiento, la sed de venganza, la necesidad de matar.
Mientras cruzaba el campo, las llamas parecían propagarse lentamente a su alrededor.
Al principio, solo dejaban un rastro; luego, un círculo completo de fuego.
Y cuanto más crecían las llamas, más furiosa se volvía, más decidida a consumirlo todo.
El suelo parecía deslizarse bajo sus pies, como si no fuera ella quien se movía, sino el mundo a su alrededor.
El tiempo entre su partida y su llegada frente a la casa de Arnold fue, al mismo tiempo, un parpadeo y una eternidad.
La ceniza que formaba sus huesos se volvía más espesa, tomando su forma más antigua.
Abrió la puerta principal y vio que la casa estaba sumida en la oscuridad.
Y allí estaba él, en el piso de arriba, durmiendo como un bebé.
Se acercó en silencio hasta el borde de la cama.
Sus ojos se abrieron.
Gritó y se enredó en las sábanas, que enseguida prendieron fuego.
Salió tambaleándose por el pasillo, y sus gritos de terror solo alimentaron la furia de ella, el deseo de quemar más y más.
La casa estaba en llamas, pero lo mantuvo con vida… por ahora.
“No eres mi hija… no eres mi hija…” repetía entre jadeos.
Ella lo persiguió fuera de la casa, obligándolo a avanzar hasta el cementerio.
Cuando él vio la tumba abierta, soltó el grito de un padre que lo había perdido todo una vez más.
Ella se acercó y tomó su rostro.
Sus dedos quemaban la carne que tocaban.
Lo atrajo hacia sí.
Él se llevó una mano al pecho, y ella le sujetó el cuello.
Exprimió el aire de su interior mientras él ardía y gritaba.
Él también había visto el otro rostro, estaba segura.
Y su llama lo condenaría a ser consumido por el Gris.
Un destino mucho, mucho peor que la muerte.
Su carne alimentaba su furia.
Pero quería más.
Su trabajo estaba hecho, y aun así, parecía que apenas comenzaba.
Miró el bosque a su alrededor y, en un acceso de ira como nunca antes había sentido, lo devoró.
Su alcance era ahora mayor que nunca.
Y cuanto más se alimentaba, más deseaba.
Había otras casas cercanas, y en un frenesí de fuego destruyó varias granjas y devoró la carne de decenas.
Empezaba a perder su identidad.
El fuego tomaba su mente, dejándola atrapada en un estado de hambre y rabia delirantes.
Su conciencia se deshizo, y se convirtió en un ser de pura, absoluta furia.
Miró hacia abajo y vio que ya no tenía forma: estaba hecha del propio fuego, que se movía, retorcía y expandía más allá de lo que sus ojos podían alcanzar.
Los gritos de Carthage eran música para sus oídos.
La carne era combustible para su llama.
Solo se detendría cuando no quedara absolutamente nada.
El sol pronto saldría, y ella comenzaba a cansarse.
La ciudad de Carthage ya no existía; todo había sido reducido a cenizas, devorado por el Gris, cuyo vientre quemaría sus almas por toda la eternidad.
Miró hacia el sol y vio su reflejo, un rostro horrible, indescriptible, que se extendió, cubrió su visión y la engulló con sus enormes mandíbulas.
Lenny despertó de un sobresalto, el cuerpo aún convulsionando, la boca llena de espuma.
El fuego se había extinguido.
Solo quedaba la luz de la lámpara.
Sus oídos zumbaban y su visión palpitaba.
Todo lo que veía en su mente era el rostro del Gris.
Intentó pensar, pero ya no había espacio para eso.
Sus ojos se reviraron otra vez, sintió un leve movimiento, y luego despertó afuera, en el estacionamiento, el rostro contra el suelo.
El fuego estaba por todas partes.
El humo negro cubría las estrellas.
En medio del delirio, Lenny encontró una extraña paz en aquel espectáculo, y solo deseó más.
Vio el rostro del Gris entre el humo y quedó paralizada.
Sus músculos se tensaron, y respirar se volvió cada vez más difícil.
El trueno retumbó a lo lejos.
Y cuando las primeras gotas comenzaron a caer, lo último que Lenny Putman vio fue la boca del dragón.
